And I dream I'm an eagle, and I dream I can spread my wings... (ABBA)
Дала сестре почитать подборку моих любимых фиков с этого сообщества ^_^ Под впечатлением от подборки родился вот этот фанфик. Планируется вторая часть потом.
Название: Обмен
Автор: Tao_June
Бета: нет
Персонажи: Эрик, Алан
Жанр: ангст
Рейтинг: автор затрудняется определить (я тоже - Мэйя) - приступы на какой тянут?
читать дальше...Где же? Ну где же?! Я ведь знаю, что есть...
Шорох страниц. Стук отбрасываемых книг. Одна за другой. Одна за другой летят они в сторону, ударяются о пол, раскрываются от ударов и накрываются сверху другими книгами, летящими вслед за ними. Бесполезными. Бесполезными, как и он сам.
...Здесь?.. Нет... Тогда здесь!.. Или здесь!.. Где-нибудь!..
В Библиотеке темно, но его глазам давно не нужен свет. Он так часто и так подолгу сидел ночами напролёт рядом с кроватью, на которой билось в кровавой агонии измождённое, хрупкое тело, что его глаза научились видеть сквозь тьму как при дневном свете. Беспомощность. Он сам как будто бьётся в агонии собственной беспомощности.
...Должно быть... Оно должно быть... Я же точно видел... Пожалуйста!..
Он не боится, что его застанут. Хотя должен бы, ведь в эту секцию вход запрещён всем, кроме руководящего состава. Он прошёл сюда тайком, и если его застанут, просто выговором он не отделается. Но он не боится. Ему всё равно. Значение имеет только он, сжавшийся там, на кровати, страдающий от боли даже во сне. Он ничем не сможет ему помочь, если будет сидеть там. Поэтому он здесь.
...Пожалуйста... Пожалуйста...
Он слышал, как они говорили об этом. Они думали, что их никто не слышит, но он был здесь, он часто приходил сюда, прятался за стеллажами и слушал: вдруг кто-то скажет что-то, что сможет помочь. И он услышал! Они стояли спинами к нему и говорили об этом, один даже показал другому книгу, в которой об этом было написано. Но найти одну книгу среди тысяч... И выглядят, как назло, одинаково! Нет, он найдёт. Во что бы то ни стало найдёт.
...Может быть, в этой?.. Или вот тут?.. Где же...
Уже начинает потихоньку брезжить рассвет. Пора уходить. Но следующей ночью всё повторится. Он снова будет здесь. Он будет искать до тех пор, пока не найдёт. Даже если для этого придётся просмотреть все книги в Библиотеке. Потому что с него хватит. Потому что он больше не может на это смотреть. Потому что он больше не будет беспомощным и бесполезным.
***
...Ну где же?! Смерть, помоги мне!..
Он просмотрел уже, похоже, больше тысячи книг. Глаза отчаянно болят, в них рябит и плывут яркие круги, расцвечивая окружающую ночь. Он почти ничего не видит, но останавливаться даже в мыслях нет. Потому что он ждёт. Потому что он не может ждать долго.
...Здесь?.. Здесь?.. Здесь?.. Здесь?..
Без устали. Одна за другой шуршат страницы. Одна за другой летят книги. Одна за другой разбиваются надежды. Без устали.
...Ещё эту... И эту... И эту... И эту... И эту...
Он не спит уже четвёртую ночь, сидя в этой Библиотеке. И, кажется, коллеги, а, быть может, и начальство знают об этом. Знают, но не мешают ему. Жалеют? Но не ему нужна жалость! Хотя нет. Ему она тоже не нужна. Ему нужно другое. И он найдёт. Обязательно найдёт.
...Здесь... Здесь... Здесь...
Глаза сами собой закрываются. Нет, нельзя. Нельзя спать. Надо искать дальше. Продолжать. Ещё книги. Есть ещё книги, которые он не посмотрел. А сегодня днём они опять говорили об этом. Он должен найти. Нет, спать никак нельзя... И книги снова падают одна на другую, одна за другой, одна за другой... одна за другой...
***
...Ну пожалуйста! Хоть что-нибудь!..
Пятая ночь. Он уже вернулся на работу и начинает задавать вопросы, видя, как он засыпает прямо на рабочем столе, на папках с отчётами. Ему легче, но надолго ли? Нет, он не сдастся. Даже если понадобится просидеть здесь ещё десять, двадцать, сто ночей. Даже если его всё-таки поймают.
...Ещё вот эти... И эти, пожалуй, тоже... И вон те...
Он просматривает книги одну за другой, отчаянно напрягая глаза, которым уже не помогают даже очки. Им нужен отдых. Но он не может отдыхать. Не имеет права.
...И эти... И эти... И... эти...
***
...что?.. Что происходит?..
Яркий свет бьёт ему в глаза. Глаза отчаянно сопротивляются попытке их открыть, но он заставляет их открыться.
Нет! Как я мог...
Он всё ещё в Библиотеке. Только уже утро. Он заснул прямо на раскрытой книге. На очередной книге, которую взял посмотреть, но так и не прочёл ни слова. Всё-таки он бесполезен. Но в Библиотеке пока никого. Может быть, он ещё успеет просмотреть хотя бы несколько книг?
...ДА! ДА!!!
Взгляд опускается на ту книгу, на которой он спал, и он не верит своим глазам. То, что он искал так долго. То, что он, где-то в глубине души, уже и не надеялся найти, но упорно искал, не желая сдаться, не желая просто бездействовать, не желая терять хотя бы эти последние проблески надежды. Вот оно, перед ним. Прямо перед ним. Он спал на книге, которую искал так долго.
Наконец-то!!!
Он вчитывается в каждое слово, медленно и бережно, впитывает их в себя и медленно, глубоко дышит: по одному вздоху на слово. Да, это оно. Правда, не совсем то, на что он надеялся, но это тоже выход. И, возможно, даже лучший. Потому что так ему точно можно будет больше не опасаться.
Спасибо, Великая Смерть!
Он складывает книгу и тихонько выскальзывает из запретной секции. Как раз вовремя, потому что от входа уже доносятся голоса первых посетителей. Он спокойно проходит мимо них и выходит на улицу, с наслаждением вдыхает такой свежий после душной Библиотеки воздух. Солнце сияет и слепит измученные глаза. Решено, он сделает это сегодня. Вечером, чтобы он ничего не заподозрил. Да. Сегодня вечером всё закончится. Наконец-то.
...И надеюсь, ты простишь меня за это...
***
- Эй, что ты как курица заторможенная? Смотри, какой чудесный день! Давно не было такой ясной погоды!
Он такой весёлый и жизнерадостный. Всегда. Несмотря ни на что. И тем больнее смотреть, как он мучается. А вырванные варварски из книги драгоценные страницы жгут грудь сквозь внутренний карман пиджака. Ждать так мучительно. Так хочется сделать это прямо сейчас, не мешкая ни секунды! Но нет, нельзя. Он поймёт. И не позволит. Вечером. Вечером, после ужина.
- Ну же, улыбнись! Посмотри, какое солнце! А хочешь, бросим эти отчёты и пойдём прогуляемся?
- ...нет. Нет, не стоит. Извини. Я просто задумался.
Голос едва не дрожит от усилий, приложенных, чтобы он звучал спокойно. И вымученная, но старательно замаскированная под искреннюю улыбка, чтобы окончательно успокоить его. Он опускает голову и пытается углубиться в отчёт. Потом, не выдержав, выходит из кабинета и быстрым шагом направляется в уборную. Там запирается в кабинке и прижимается лбом к холодной кафельной стене. Холод немного успокаивает, но всё равно хочется закричать и разбить лоб об эту самую стену. Нельзя. Ещё немного. Всего несколько часов. Он возвращается в кабинет и снова улыбается ему. А душа словно рвётся на части и истекает кровью.
...совсем чуть-чуть...
...ждать так мучительно.
***
- Вот ты и дома!
Он едва сдерживается, чтобы не выкрикнуть это во весь голос. Теперь осталось только поужинать. Они всегда приходят вместе к нему и здесь ужинают. А потом он уходит к себе. Если только... но нет, этого ведь больше не будет, так к чему лишние мысли. Осталось только поужинать...
- Да, я так устал... Ну, кто сегодня готовит?
- Я.
И это ещё одна традиция, которой он сейчас так благодарен. Они готовят ужин по очереди, кроме... тех дней. И сегодня действительно его очередь. Так намного проще. Хотя он бы в любом случае сделал то, что должен. А так, похоже, сама Судьба на его стороне.
И сама Смерть...
Подмешать снотворное в его порцию -- дело секунды времени.
- Itadakimasu!
Он силой заставляет себя есть, хотя сейчас желудок готов выскочить от волнения, и весь вихрь спутанных мыслей только об одном. Он поднимает глаза и обеспокоенно смотрит.
- С тобой точно всё хорошо? Ты такой бледный...
- Да. Просто, знаешь, я мало сплю в последнее время. Столько работы...
Не хочется лгать, но правду сказать нельзя. Расстроится. И спросит о результатах.
- Да, что-то я тоже спать хочу...
Ещё бы.
- Ты не возражаешь, если я лягу? Закроешь дверь потом... или вообще оставайся...
- Да, конечно, иди ложись, я здесь пока всё приберу.
Ещё несколько минут. Всего несколько минут -- и он сделает это...
Интересно, насколько это больно на самом деле?
Он вытирает последнюю тарелку и ставит её на полку. Всё. А он уже должен был заснуть. Он идёт в комнату, сжимая кулаки, стискивая зубы от волнения так, что они грозят треснуть. Неужели сейчас всё и правда закончится?
...для нас обоих.
Да! Он спит! Хрупкое тело свернулось на кровати, прямо поверх одеяла, он даже не успел расстелить постель.
Прости меня.
Он осторожно раздевает его и заворачивает в одеяло. И невольно застывает на несколько секунд, любуясь. Любуясь этим личиком, таким бледным и худым, что даже кости проступают, но даже так -- таким просветлённым. Любуясь этой чуть заметной улыбкой, слабо гуляющей во сне на искусанных губах -- наконец-то, впервые за столько ночей. Любуясь этим маленьким, но таким ярким солнцем, чей свет по-настоящему подарил ему жизнь.
Прости меня.
Рука сама тянется к пиджаку и достаёт заветные листки. Теперь можно. Наконец-то. Сейчас. Он наклоняется и целует его в лоб. Сейчас.
***
- М-м?.. В-в чём дело?..
- Не волнуйся, теперь всё в порядке. Спи.
- М-м? Нет, что-то не... Подожди. Я не... Я не чувствую боли! Больше не больно!
- Я же и говорю: теперь всё в порядке. Спи!
- Что это значит?! Что ты сделал?!
- Ну, я просто...
- И не лги мне!
- Я не спал не из-за работы, а потому что сидел в Библиотеке все ночи, искал способ помочь тебе! И нашёл!
- Ты... Но как?!
- Неважно! Главное -- болезни больше нет! Ты здоров!
- Невероятно... Ты уверен?
- Да. Абсолютно.
- Я... Я не знаю, что сказать...
- Ничего не надо говорить. Просто спи. Тебе надо отдохнуть.
- Я... Да... Хорошо...
Снотворное всё ещё действует. Он снова засыпает, спокойным и безмятежным сном здорового синигами. Здорового. Ему тоже не верилось в это. Получилось. У него получилось. А оказалось даже легче, чем он думал. Просто сказать несколько слов и поцеловать его. На секунду обдало ледяным холодом. На секунду будто всё тело изнутри покрылось налётом толчёного стекла. На секунду от боли потемнело в глазах. И вспышка багрового света. И всё. Так просто. Вот потому она и под запретом -- магия демонов. В ней всё слишком просто. Хотя какое это уже имеет значение. Он сделал то, что должен был. И хотя снова пришлось солгать, хотя лгать теперь придётся постоянно, это уже неважно. У него получилось. И от распирающего, невозможного счастья хотелось петь.
...прости меня.
Он вышел из квартиры и медленно пошёл вниз по лестнице. Сколько ещё раз поднимется и спустится он по ней? Неважно. Сколько ещё раз он войдёт и выйдет через это парадное? Неважно. Сколько ещё раз он вдохнёт полной грудью и выдохнет этот воздух?
Неважно...
Боль резко вспорола грудь. Глубоко внутри. Острая. Жгучая. Разрывающая. Нечеловеческая. В глазах потемнело, каждый вдох разрывал лёгкие... если вообще удавалось вдохнуть. Упасть на колени! Согнуться! Может быть, станет легче! Но нет. Нельзя. Его всё ещё можно увидеть из окна. Он шёл дальше, не останавливаясь, хотя каждый шаг давался невыносимой пыткой. Толчёное стекло снова покрывало каждую клеточку его тела, и больше всего его было в груди. И оно росло, росло, впиваясь в плоть, как ледяные иглы, разрывая, словно когти дикого зверя... Хотя дикий зверь может пощадить. А это -- нет. Дышать стало невозможно, в лёгких вместо воздуха забулькала жидкость. Кровь. Он зашёл за угол и тутже упал на колени, кровь пошла горлом, и он закашлялся, даже не пытаясь вдохнуть, зная, что всё равно не получится. Он кашлял и кашлял. Упав на четвереньки. Завалившись на бок.
"Болезни бессмертных, как правило, тяжелы и трудноизлечимы. Чаще всего излечение их связано со сбором определённого количества душ. Но даже если болезнь излечить невозможно, страждущего всё же можно от неё избавить. Для этого нужно всего лишь..."
...всего лишь пожертвовать собой.
Кашель душил и разрывал его изнутри, из самой глубины. Даже не в теле, а где-то ещё глубже. Даже не плоть, а саму душу. Он почти терял сознание от боли. Но невозможным усилием нашёл в себе силы подняться. И доползти до ближайшего подъезда. Своего подъезда. Наверх. Всего на один пролёт. Дверь. Коридор. Комната.
Насколько же ты сильный?!
Он скрутился на полу, пытаясь остановить хотя бы кровь. И улыбаясь кривой улыбкой. Осколки толчёного стекла врезались всё глубже и рвали, рвали, рвали. Ледяными лезвиями. Стилетами...
"...произвести обмен."
...Шипами. Но это того стоило. Это стоило всего, чего угодно.
И даже больше.
***
Прости. Я снова солгал тебе. Я так часто лгал тебе за последние дни. Но разве я мог иначе? Разве я мог продолжать беспомощно смотреть? Я не хотел бы лгать тебе. Видит Смерть, не хотел бы. Знаешь, я очень люблю тебя. Я не мыслю себя без тебя, и мне всё равно, что со мной будет, если при этом с тобой всё будет в порядке.
Скорее всего, ты не простишь меня. Но только если будет за что не прощать. А я постараюсь, чтобы не было. Чтобы ты не увидел. Потому что это лучшее, что я мог сделать для тебя. Даже если ты меня не простишь. Но это уже неважно. Даже это. Потому что если ты будешь жить и ненавидеть меня, я справлюсь с этим. А если ты будешь жить и ненавидеть себя, я помогу тебе справиться с этим. Если успею. Надеюсь, что успею. Надеюсь, что последним, что я увижу, будет твоя улыбка.
А пока я продолжу искать. Хотя теперь это не так уж и важно. Но для твоего спокойствия я продолжу. А ты будешь рядом. День за днём. Радостный, довольный и, что самое главное, спокойный. Ради твоего спокойствия я сделаю всё. И даже буду лицемерно улыбаться тебе сквозь боль. Смеяться вместе с тобой сквозь боль. Я никогда не посмею снова взглянуть тебе в глаза, но лучше уж так, чем смотреть и видеть в них эту проклятую боль. Я не жалею. А жалости я тоже теперь недостоин. И улыбки твоей, честно говоря, не достоин.
Теперь ты будешь жить, и ты будешь улыбаться, солнечно и тепло. И никогда больше не скорчишься от боли и не задохнёшься, выплёвывая кровь, не обвиснешь беспомощный на моих руках и не посмотришь на меня этим страшным, отчаянным взглядом, взглядом, немо умоляющим о смерти. Теперь ты будешь счастлив. А я буду смотреть на это сколько смогу, но я никогда уже не смогу приблизиться к тебе как раньше. И ты будешь видеть это и спрашивать снова и снова, что случилось. Но я так никогда и не скажу тебе. Прости. Ни за что на свете.
Потому что иначе ты никогда уже не будешь спокоен.
Потому что я солгал тебе.
Потому что ты действительно здоров, только болезнь никуда не делась. Я просто забрал её себе.
Но тебе не нужно об этом знать.
Название: Обмен
Автор: Tao_June
Бета: нет
Персонажи: Эрик, Алан
Жанр: ангст
Рейтинг: автор затрудняется определить (я тоже - Мэйя) - приступы на какой тянут?
читать дальше...Где же? Ну где же?! Я ведь знаю, что есть...
Шорох страниц. Стук отбрасываемых книг. Одна за другой. Одна за другой летят они в сторону, ударяются о пол, раскрываются от ударов и накрываются сверху другими книгами, летящими вслед за ними. Бесполезными. Бесполезными, как и он сам.
...Здесь?.. Нет... Тогда здесь!.. Или здесь!.. Где-нибудь!..
В Библиотеке темно, но его глазам давно не нужен свет. Он так часто и так подолгу сидел ночами напролёт рядом с кроватью, на которой билось в кровавой агонии измождённое, хрупкое тело, что его глаза научились видеть сквозь тьму как при дневном свете. Беспомощность. Он сам как будто бьётся в агонии собственной беспомощности.
...Должно быть... Оно должно быть... Я же точно видел... Пожалуйста!..
Он не боится, что его застанут. Хотя должен бы, ведь в эту секцию вход запрещён всем, кроме руководящего состава. Он прошёл сюда тайком, и если его застанут, просто выговором он не отделается. Но он не боится. Ему всё равно. Значение имеет только он, сжавшийся там, на кровати, страдающий от боли даже во сне. Он ничем не сможет ему помочь, если будет сидеть там. Поэтому он здесь.
...Пожалуйста... Пожалуйста...
Он слышал, как они говорили об этом. Они думали, что их никто не слышит, но он был здесь, он часто приходил сюда, прятался за стеллажами и слушал: вдруг кто-то скажет что-то, что сможет помочь. И он услышал! Они стояли спинами к нему и говорили об этом, один даже показал другому книгу, в которой об этом было написано. Но найти одну книгу среди тысяч... И выглядят, как назло, одинаково! Нет, он найдёт. Во что бы то ни стало найдёт.
...Может быть, в этой?.. Или вот тут?.. Где же...
Уже начинает потихоньку брезжить рассвет. Пора уходить. Но следующей ночью всё повторится. Он снова будет здесь. Он будет искать до тех пор, пока не найдёт. Даже если для этого придётся просмотреть все книги в Библиотеке. Потому что с него хватит. Потому что он больше не может на это смотреть. Потому что он больше не будет беспомощным и бесполезным.
***
...Ну где же?! Смерть, помоги мне!..
Он просмотрел уже, похоже, больше тысячи книг. Глаза отчаянно болят, в них рябит и плывут яркие круги, расцвечивая окружающую ночь. Он почти ничего не видит, но останавливаться даже в мыслях нет. Потому что он ждёт. Потому что он не может ждать долго.
...Здесь?.. Здесь?.. Здесь?.. Здесь?..
Без устали. Одна за другой шуршат страницы. Одна за другой летят книги. Одна за другой разбиваются надежды. Без устали.
...Ещё эту... И эту... И эту... И эту... И эту...
Он не спит уже четвёртую ночь, сидя в этой Библиотеке. И, кажется, коллеги, а, быть может, и начальство знают об этом. Знают, но не мешают ему. Жалеют? Но не ему нужна жалость! Хотя нет. Ему она тоже не нужна. Ему нужно другое. И он найдёт. Обязательно найдёт.
...Здесь... Здесь... Здесь...
Глаза сами собой закрываются. Нет, нельзя. Нельзя спать. Надо искать дальше. Продолжать. Ещё книги. Есть ещё книги, которые он не посмотрел. А сегодня днём они опять говорили об этом. Он должен найти. Нет, спать никак нельзя... И книги снова падают одна на другую, одна за другой, одна за другой... одна за другой...
***
...Ну пожалуйста! Хоть что-нибудь!..
Пятая ночь. Он уже вернулся на работу и начинает задавать вопросы, видя, как он засыпает прямо на рабочем столе, на папках с отчётами. Ему легче, но надолго ли? Нет, он не сдастся. Даже если понадобится просидеть здесь ещё десять, двадцать, сто ночей. Даже если его всё-таки поймают.
...Ещё вот эти... И эти, пожалуй, тоже... И вон те...
Он просматривает книги одну за другой, отчаянно напрягая глаза, которым уже не помогают даже очки. Им нужен отдых. Но он не может отдыхать. Не имеет права.
...И эти... И эти... И... эти...
***
...что?.. Что происходит?..
Яркий свет бьёт ему в глаза. Глаза отчаянно сопротивляются попытке их открыть, но он заставляет их открыться.
Нет! Как я мог...
Он всё ещё в Библиотеке. Только уже утро. Он заснул прямо на раскрытой книге. На очередной книге, которую взял посмотреть, но так и не прочёл ни слова. Всё-таки он бесполезен. Но в Библиотеке пока никого. Может быть, он ещё успеет просмотреть хотя бы несколько книг?
...ДА! ДА!!!
Взгляд опускается на ту книгу, на которой он спал, и он не верит своим глазам. То, что он искал так долго. То, что он, где-то в глубине души, уже и не надеялся найти, но упорно искал, не желая сдаться, не желая просто бездействовать, не желая терять хотя бы эти последние проблески надежды. Вот оно, перед ним. Прямо перед ним. Он спал на книге, которую искал так долго.
Наконец-то!!!
Он вчитывается в каждое слово, медленно и бережно, впитывает их в себя и медленно, глубоко дышит: по одному вздоху на слово. Да, это оно. Правда, не совсем то, на что он надеялся, но это тоже выход. И, возможно, даже лучший. Потому что так ему точно можно будет больше не опасаться.
Спасибо, Великая Смерть!
Он складывает книгу и тихонько выскальзывает из запретной секции. Как раз вовремя, потому что от входа уже доносятся голоса первых посетителей. Он спокойно проходит мимо них и выходит на улицу, с наслаждением вдыхает такой свежий после душной Библиотеки воздух. Солнце сияет и слепит измученные глаза. Решено, он сделает это сегодня. Вечером, чтобы он ничего не заподозрил. Да. Сегодня вечером всё закончится. Наконец-то.
...И надеюсь, ты простишь меня за это...
***
- Эй, что ты как курица заторможенная? Смотри, какой чудесный день! Давно не было такой ясной погоды!
Он такой весёлый и жизнерадостный. Всегда. Несмотря ни на что. И тем больнее смотреть, как он мучается. А вырванные варварски из книги драгоценные страницы жгут грудь сквозь внутренний карман пиджака. Ждать так мучительно. Так хочется сделать это прямо сейчас, не мешкая ни секунды! Но нет, нельзя. Он поймёт. И не позволит. Вечером. Вечером, после ужина.
- Ну же, улыбнись! Посмотри, какое солнце! А хочешь, бросим эти отчёты и пойдём прогуляемся?
- ...нет. Нет, не стоит. Извини. Я просто задумался.
Голос едва не дрожит от усилий, приложенных, чтобы он звучал спокойно. И вымученная, но старательно замаскированная под искреннюю улыбка, чтобы окончательно успокоить его. Он опускает голову и пытается углубиться в отчёт. Потом, не выдержав, выходит из кабинета и быстрым шагом направляется в уборную. Там запирается в кабинке и прижимается лбом к холодной кафельной стене. Холод немного успокаивает, но всё равно хочется закричать и разбить лоб об эту самую стену. Нельзя. Ещё немного. Всего несколько часов. Он возвращается в кабинет и снова улыбается ему. А душа словно рвётся на части и истекает кровью.
...совсем чуть-чуть...
...ждать так мучительно.
***
- Вот ты и дома!
Он едва сдерживается, чтобы не выкрикнуть это во весь голос. Теперь осталось только поужинать. Они всегда приходят вместе к нему и здесь ужинают. А потом он уходит к себе. Если только... но нет, этого ведь больше не будет, так к чему лишние мысли. Осталось только поужинать...
- Да, я так устал... Ну, кто сегодня готовит?
- Я.
И это ещё одна традиция, которой он сейчас так благодарен. Они готовят ужин по очереди, кроме... тех дней. И сегодня действительно его очередь. Так намного проще. Хотя он бы в любом случае сделал то, что должен. А так, похоже, сама Судьба на его стороне.
И сама Смерть...
Подмешать снотворное в его порцию -- дело секунды времени.
- Itadakimasu!
Он силой заставляет себя есть, хотя сейчас желудок готов выскочить от волнения, и весь вихрь спутанных мыслей только об одном. Он поднимает глаза и обеспокоенно смотрит.
- С тобой точно всё хорошо? Ты такой бледный...
- Да. Просто, знаешь, я мало сплю в последнее время. Столько работы...
Не хочется лгать, но правду сказать нельзя. Расстроится. И спросит о результатах.
- Да, что-то я тоже спать хочу...
Ещё бы.
- Ты не возражаешь, если я лягу? Закроешь дверь потом... или вообще оставайся...
- Да, конечно, иди ложись, я здесь пока всё приберу.
Ещё несколько минут. Всего несколько минут -- и он сделает это...
Интересно, насколько это больно на самом деле?
Он вытирает последнюю тарелку и ставит её на полку. Всё. А он уже должен был заснуть. Он идёт в комнату, сжимая кулаки, стискивая зубы от волнения так, что они грозят треснуть. Неужели сейчас всё и правда закончится?
...для нас обоих.
Да! Он спит! Хрупкое тело свернулось на кровати, прямо поверх одеяла, он даже не успел расстелить постель.
Прости меня.
Он осторожно раздевает его и заворачивает в одеяло. И невольно застывает на несколько секунд, любуясь. Любуясь этим личиком, таким бледным и худым, что даже кости проступают, но даже так -- таким просветлённым. Любуясь этой чуть заметной улыбкой, слабо гуляющей во сне на искусанных губах -- наконец-то, впервые за столько ночей. Любуясь этим маленьким, но таким ярким солнцем, чей свет по-настоящему подарил ему жизнь.
Прости меня.
Рука сама тянется к пиджаку и достаёт заветные листки. Теперь можно. Наконец-то. Сейчас. Он наклоняется и целует его в лоб. Сейчас.
***
- М-м?.. В-в чём дело?..
- Не волнуйся, теперь всё в порядке. Спи.
- М-м? Нет, что-то не... Подожди. Я не... Я не чувствую боли! Больше не больно!
- Я же и говорю: теперь всё в порядке. Спи!
- Что это значит?! Что ты сделал?!
- Ну, я просто...
- И не лги мне!
- Я не спал не из-за работы, а потому что сидел в Библиотеке все ночи, искал способ помочь тебе! И нашёл!
- Ты... Но как?!
- Неважно! Главное -- болезни больше нет! Ты здоров!
- Невероятно... Ты уверен?
- Да. Абсолютно.
- Я... Я не знаю, что сказать...
- Ничего не надо говорить. Просто спи. Тебе надо отдохнуть.
- Я... Да... Хорошо...
Снотворное всё ещё действует. Он снова засыпает, спокойным и безмятежным сном здорового синигами. Здорового. Ему тоже не верилось в это. Получилось. У него получилось. А оказалось даже легче, чем он думал. Просто сказать несколько слов и поцеловать его. На секунду обдало ледяным холодом. На секунду будто всё тело изнутри покрылось налётом толчёного стекла. На секунду от боли потемнело в глазах. И вспышка багрового света. И всё. Так просто. Вот потому она и под запретом -- магия демонов. В ней всё слишком просто. Хотя какое это уже имеет значение. Он сделал то, что должен был. И хотя снова пришлось солгать, хотя лгать теперь придётся постоянно, это уже неважно. У него получилось. И от распирающего, невозможного счастья хотелось петь.
...прости меня.
Он вышел из квартиры и медленно пошёл вниз по лестнице. Сколько ещё раз поднимется и спустится он по ней? Неважно. Сколько ещё раз он войдёт и выйдет через это парадное? Неважно. Сколько ещё раз он вдохнёт полной грудью и выдохнет этот воздух?
Неважно...
Боль резко вспорола грудь. Глубоко внутри. Острая. Жгучая. Разрывающая. Нечеловеческая. В глазах потемнело, каждый вдох разрывал лёгкие... если вообще удавалось вдохнуть. Упасть на колени! Согнуться! Может быть, станет легче! Но нет. Нельзя. Его всё ещё можно увидеть из окна. Он шёл дальше, не останавливаясь, хотя каждый шаг давался невыносимой пыткой. Толчёное стекло снова покрывало каждую клеточку его тела, и больше всего его было в груди. И оно росло, росло, впиваясь в плоть, как ледяные иглы, разрывая, словно когти дикого зверя... Хотя дикий зверь может пощадить. А это -- нет. Дышать стало невозможно, в лёгких вместо воздуха забулькала жидкость. Кровь. Он зашёл за угол и тутже упал на колени, кровь пошла горлом, и он закашлялся, даже не пытаясь вдохнуть, зная, что всё равно не получится. Он кашлял и кашлял. Упав на четвереньки. Завалившись на бок.
"Болезни бессмертных, как правило, тяжелы и трудноизлечимы. Чаще всего излечение их связано со сбором определённого количества душ. Но даже если болезнь излечить невозможно, страждущего всё же можно от неё избавить. Для этого нужно всего лишь..."
...всего лишь пожертвовать собой.
Кашель душил и разрывал его изнутри, из самой глубины. Даже не в теле, а где-то ещё глубже. Даже не плоть, а саму душу. Он почти терял сознание от боли. Но невозможным усилием нашёл в себе силы подняться. И доползти до ближайшего подъезда. Своего подъезда. Наверх. Всего на один пролёт. Дверь. Коридор. Комната.
Насколько же ты сильный?!
Он скрутился на полу, пытаясь остановить хотя бы кровь. И улыбаясь кривой улыбкой. Осколки толчёного стекла врезались всё глубже и рвали, рвали, рвали. Ледяными лезвиями. Стилетами...
"...произвести обмен."
...Шипами. Но это того стоило. Это стоило всего, чего угодно.
И даже больше.
***
Прости. Я снова солгал тебе. Я так часто лгал тебе за последние дни. Но разве я мог иначе? Разве я мог продолжать беспомощно смотреть? Я не хотел бы лгать тебе. Видит Смерть, не хотел бы. Знаешь, я очень люблю тебя. Я не мыслю себя без тебя, и мне всё равно, что со мной будет, если при этом с тобой всё будет в порядке.
Скорее всего, ты не простишь меня. Но только если будет за что не прощать. А я постараюсь, чтобы не было. Чтобы ты не увидел. Потому что это лучшее, что я мог сделать для тебя. Даже если ты меня не простишь. Но это уже неважно. Даже это. Потому что если ты будешь жить и ненавидеть меня, я справлюсь с этим. А если ты будешь жить и ненавидеть себя, я помогу тебе справиться с этим. Если успею. Надеюсь, что успею. Надеюсь, что последним, что я увижу, будет твоя улыбка.
А пока я продолжу искать. Хотя теперь это не так уж и важно. Но для твоего спокойствия я продолжу. А ты будешь рядом. День за днём. Радостный, довольный и, что самое главное, спокойный. Ради твоего спокойствия я сделаю всё. И даже буду лицемерно улыбаться тебе сквозь боль. Смеяться вместе с тобой сквозь боль. Я никогда не посмею снова взглянуть тебе в глаза, но лучше уж так, чем смотреть и видеть в них эту проклятую боль. Я не жалею. А жалости я тоже теперь недостоин. И улыбки твоей, честно говоря, не достоин.
Теперь ты будешь жить, и ты будешь улыбаться, солнечно и тепло. И никогда больше не скорчишься от боли и не задохнёшься, выплёвывая кровь, не обвиснешь беспомощный на моих руках и не посмотришь на меня этим страшным, отчаянным взглядом, взглядом, немо умоляющим о смерти. Теперь ты будешь счастлив. А я буду смотреть на это сколько смогу, но я никогда уже не смогу приблизиться к тебе как раньше. И ты будешь видеть это и спрашивать снова и снова, что случилось. Но я так никогда и не скажу тебе. Прости. Ни за что на свете.
Потому что иначе ты никогда уже не будешь спокоен.
Потому что я солгал тебе.
Потому что ты действительно здоров, только болезнь никуда не делась. Я просто забрал её себе.
Но тебе не нужно об этом знать.
@темы: Alan Humphries, Eric Slingby, fanfiction
-
-
10.02.2011 в 23:06-
-
10.02.2011 в 23:10-
-
10.02.2011 в 23:40Автор молодец, прекрасно пишет.
-
-
11.02.2011 в 09:03-
-
11.02.2011 в 10:07-
-
11.02.2011 в 13:57Спасибо Вам и Вашей сестре! Я очень хотела бы вторую часть.
Действительно, чувства и эмоции Эрика очень чувствуются - тонко написано, с душой. Спасибо, Вы заставили меня всплакнуть.
-
-
11.02.2011 в 15:05-
-
11.02.2011 в 19:01-
-
11.02.2011 в 23:20-
-
12.02.2011 в 13:18-
-
12.02.2011 в 18:31-
-
12.03.2011 в 07:48-
-
28.08.2012 в 20:20-
-
28.08.2012 в 20:23